Um pouco de Rimbaud

Este humilde escriba não tem tempo para fazer um mapeamento completo para dizer onde e quando começou o verso livre. Mas dá para citar alguns autores pioneiros. Um deles é William Blake. Seu Casamento do Céu & inferno tem um amálgama de técnicas: a prosa de feição bíblica, aforismos, e alguns poemas em verso livre. Um livro escrito em 1790! Ler Blake é uma vertigem, é um prazer, é abrir as portas da percepção (quase cliché usar essa referência!). Basta dizer que influenciou Huxley & os Beats. Mais que isso: continua atual. Muito poeta contemporâneo precisa de umas vacinas de Blake (não só para gripe e caxumba).

Outro é Whitman. Oriundo de um país jovem (à época), o autor de Leaves of Grass usou somente o verso livre, de larga extensão (num flerte com a escrita sálmica). Seus temas iam contra o conservadorismo norte-americano. Amor  & sexo sem culpa, homossexualidade, masturbação. A linguagem era fluida & sem enfeites. Sua persona idealizava uma América livre (quiçá um tanto idealizada). Como diria Borges, ele era um Adão vendo o mundo pela primeira vez. Além disso, queria se libertar da influência dos ingleses e franceses. O filósofo Emerson entendeu Whitman. Oscar Wilde também. O resto do mundo praticamente o ignorou. A primeira edição das Folhas de Relva é de 1855. Livro que ele foi ampliando ao longo de sua vida.

Na França o verso livre começou a se prenunciar na prosa. A descoberta do verso livre ainda demorou um pouco, mas foi se solidificando nos experimentos em prosa: podemos citar Aurélia de Gerard de Nerval. É um relato sobre a “loucura-lúcida” que o poeta foi acometido no fim de sua vida. Apesar da feição “prosaica”, é um livro ornado com muito lirismo. Aurélia foi escrito em 1853.

Baudelaire também queria sair das amarras do verso metrificado e nos brindou com Pequenos Poemas em Prosa, um livro póstumo de extrema qualidade e potencial poético. Sem perder sua veia sarcástica, crítica e, por vezes escatológica. Fundamental!

Mas a coisa pega fogo mesmo com Rimbaud e Lautréamont: este último com seus Cantos de Maldoror foi uma das figuras mais atordoantes da literatura: as imagens insólitas (que viriam a influenciar os Surrealistas), a violência da narrativa. Um escrito ansiando pelo novo, mandando para longe os Parnasianos; muitas vezes chegando ao bizarro, levando ao extremo as fealdades líricas de Baudelaire. Há trechos que grande força poética & outros que dão um choque no leitor (principalmente aquele acostumado com uma lírica tradicional). O leitor fica de cabelos em pé e vai logo procurar um Rivotril com as mãos trêmulas. Leitura fundamental para que quer entender o que veio depois. Nos Cantos, já se prenunciava o verso livre.  Mas ainda era algo por vir. Foram escritos em 1868!

Finalmente chegamos a Rimbaud!

Arthur Rimbaud escreveu sua obra dos 15 aos 20 anos. Escusado dizer que é um dos mais importantes poetas de todos os tempos. O autor de “Barco Ébrio” me faz lembrar algo que Roberto Piva falou certa vez: “Para se tornar um poeta experimental, é necessário ter uma vida experimental”. Não vou relatar as aventuras desse jovem poeta que em tão pouco tempo, conseguiu escrever tantos textos imortais. A citação de Piva é o suficiente para descrever o que era Rimbaud.

RIMBAUD EM VERSO METRIFICADO:

Vários são os poemas exemplares dessa fase. Primeiramente, cito aqueles de beleza lírica mais comportada: “Adormecido no Vale”, “Armário”, “Canção da Torre Mais Alta”, o inigualável “Barco Ébrio”! Rimbaud também versou de forma prosaica & muitas vezes usando fealdades exemplares e louváveis (era discípulo de Baudelaire): “Os Sentados”, “Venus Anadiômena”, “Minha Bohemia”, “No Cabaré Verde”, “Os Poetas de Sete Anos”. São esses que lembro agora. Mas outros vários exemplos.

RIMBAUD EM PROSA:

A Temporada no Inferno foi único livro que Arthur Rimbaud organizou e publicou em vida. A Sua prosa é de uma força nunca antes vista na literatura francesa. Na época, 1873, o livro não causou efeito. Rimbaud não conheceu Lautréamont (seu contemporâneo), mas estava no mesmo caminho: libertar-se da métrica, buscar o novo. Provavelmente suas vivências/aventuras foram o mote para este testemunho poético de alta voltagem. Lembro-me de ter lido na introdução do Uivo (de Ginsberg), feita pelo tradutor, Claudio Willer, que cada parágrafo do Uivo poderia ser considerado como um pequeno poema dentro de uma estrutura maior. Assim penso no Rimbaud da  Temporada no Inferno. Dentro daquele caudal de prosa & colagens (Eliot soube chupar essa técnica), podemos ler alguns trechos como pequenos poemas. Há poemas em verso dentro da Temporada, mas os trechos em prosa são os mais relevantes e experimentais. Rimbaud estava quase descobrindo o verso livre. Isso há quase 150 anos!!! Na verdade o verso livre foi aparecer no seu projeto posterior, Iluminuras.  Diz a lenda que ele deixou os manuscritos das Iluminuras com Verlaine para uma possível publicação. Esse ato marca sua aposentadoria da poesia. Mais adiante pretendo fazer um post sobre as Iluminuras, texto tão importante quando a Temporada.

Bom, eu vou mostrar um pouco da minha teoria de pequenos poemas estruturados no texto maior que é a Temporada.  Tomei a liberdade de transformar alguns trechos do livro em poemas independentes. Com ajuda de um estilete, fui cortando os períodos, parágrafos e montei alguns textos como se Rimbaud tivesse usado o verso livre. Vali-me para tal “aventura” de uma edição da Temporada disponível no site Domínio Público. Infelizmente não há referência do autor da tradução. Mas cotejei com as traduções que possuo (Ledo Ivo & Paulo Hecker Filho) e o texto que usei é bem fiel.

Não tive pretensão de reelaborar uma obra que jamais precisaria de retoques. É só um experimento; uma forma diferente de ler nosso querido poeta. Vale como experiência. E também como forma de cativar mais leitores para a obra desse sensacional vate- vidente.

POEMAS EXTRAÍDOS DE UMA TEMPORADA NO INFERNO (RIMBAUD):

***

Os Gauleses foram esfoladores de animais,

Queimadores de ervas,

Os mais inábeis de seu tempo.

Deles, eu herdo a idolatria e o amor ao sacrilégio!

Oh! Todos os vícios: cólera, luxúria,

Magnífica, a luxúria!

Sobretudo mentira e preguiça.

Detesto todas as profissões.

Mestres e oficiais,

Todos são campônios, ignaros.

A mão que empunha a pena equivale à que guia o arado.

Que século de mãos!  Jamais me servirei das mãos!

Depois, a domesticidade leva demasiado longe.

A honradez da mendicidade me exaspera.

Os criminosos repugnam-me como castrados:

Quanto a mim, estou intacto, e tanto faz.

***

Mas quem fez tão pérfida a minha língua

Que, até agora, tem guiado e protegido a minha preguiça?

Sem saber utilizar-me do corpo,

E mais ocioso que um sapo,

Tenho vivido por toda a parte.

***

Se eu possuísse antecedentes

Em um ponto qualquer da história de França!

Mas não, nada.

Não ignoro que fui sempre de raça inferior.

Não posso compreender a revolta.

Minha raça só se rebela para saquear:

Como os lobos ao animal que não mataram.

***

Retorna o sangue pagão!

O Espírito está próximo;

Por que Cristo não me ajuda,

Dando à minha alma

Nobreza e liberdade?

Ai, o Evangelho morreu.

O Evangelho! O Evangelho.

Espero Deus avidamente.

Sou de raça inferior

Por toda a eternidade.

***

Estou na praia armoricana.

Que as cidades se iluminem à noite.

Minha jornada está realizada;

Abandono a Europa.

A aragem marinha queimar-me-á os pulmões;

Os climas perdidos tostar-me-ão.

Nadar, mordiscar ervas, caçar, fumar, sobretudo;

Beber licores fortes como chumbo derretido

Qual faziam esses queridos antepassados

Em volta do fogo

Retornarei com membros de aço,

Negra a epiderme, as pupilas acesas:

Por minha máscara julgar-me-ão de um raça forte.

Possuirei ouro: serei ocioso e brutal.

As mulheres cuidam destes ferozes enfermos

Que regressam dos países quentes.

Participarei dos negócios políticos. Salvo.

Por ora estou amaldiçoado,

Horroriza-me a pátria.

O melhor é um sono,

Completamente bêbado, na praia.

***

A derradeira inocência e a derradeira timidez.

Está dito.

Não entregar ao mundo meus desgostos e minhas traições.

Vamos! A marcha, o fardo, o deserto, o tédio e a cólera.

A quem me alugar?

Que besta é preciso adorar?

Que santa imagem atacar?

Que corações destruirei?

Que mentira devo sustentar?

Sobre que sangue caminhar?

Mas, é melhor evitar a justiça,

A vida dura, o simples embrutecimento

Levantar, o punho seco,

A tampa do caixão, sentar- Se, afogar.

Assim desaparecem a velhice e os perigos:

O terror não é francês.

***

Ah! Sinto-me tão abandonado

Que ofereço a qualquer divina imagem

Impulsos para a perfeição.

Ó minha abnegação,

Ó maravilhosa caridade!

Aqui em baixo, embora!

De profundis, Domine,

Que estúpido sou!

***

Nas estradas, nas noites de inverno,

Sem teto, sem roupa, sem pão,

Uma voz oprimia meu coração gelado:

“Fraqueza ou força: repara, é a força.

Não sabes para onde vais, nem porque vais,

Entra por toda a parte, responde a tudo.

Não lograrão matar-te

A menos que já sejas um cadáver".

Pela manhã tinha o olhar tão perdido

E o aspecto tão morto,

Que aqueles que me encontravam

Possivelmente não me viam.

***

Via-me diante de uma multidão exasperada,

Em frente ao pelotão de fuzilamento,

Chorando a desgraça

De que não houvessem podido compreender,

E perdoando!

– Como Joana d'Arc:

“Sacerdotes, professores, mestres,

Vós vos enganais entregando-me à Justiça.

Jamais pertenci a este povo daqui de baixo;

Jamais fui cristão;

Eu pertenço à raça que cantava no suplício;

Não compreendo as leis;

Não tenho senso moral;

Sou um bruto: vós vos enganais".